Er zeichnet das Meer und die Salzwiese. Er tr\u00e4gt blaue Regenfahnen vom Meer auf die Insel und nimmt sie mit sich hinfort bis weit hinter den Horizont. Er hebt die M\u00f6wen in den Himmel, er l\u00e4sst die K\u00f6pfe der Disteln auf den K\u00e4mmen der D\u00fcnen tanzen und dr\u00fcckt die K\u00e4fer tief in ihre T\u00e4ler. Mit Sand malt er r\u00e4tselhafte Bilder, die nur Sekunden bestehen. Er streichelt den Strandroggen mit sanfter Hand und schl\u00e4gt mir mit harter Faust ins Gesicht. Der Wind ist allgegenw\u00e4rtig. Ich lebe mit ihm wie mit der Pr\u00e4senz eines unsichtbaren Wesens, das sich nicht entscheiden kann, ob es in Streit oder Frieden mit mir leben will.<\/p>\n
Heute Morgen weckte er mich. Es f\u00fchlte sich an, als h\u00e4tte eine eiserne Klaue die Pf\u00e4hle der H\u00fctte fest im Griff und w\u00fcrde nicht eher aufh\u00f6ren an ihnen zu zerren und zu sto\u00dfen, bis sie mich aus dem Bett gesch\u00fcttelt h\u00e4tte. Aber die Gewalt, die mich aus dem Schlaf trieb, war keine feste Hand. Es war bewegte Luft, eine k\u00f6rperlose Kraft, ein unendlich m\u00e4chtiges Nichts.<\/p>\n
Als visuellen Wesen f\u00e4llt es uns schwer, die Wirkmacht einer Gewalt zu fassen, die nicht sichtbar ist. Es ist wie bei einem Zauberer im M\u00e4rchen: \u00dcberall sieht man, was der Wind tut, nur ihn selbst, ihn sieht man nicht. Gerade jetzt weht der Wind hier stark, aber warm; seine Kraft wird gemildert durch den Sommer, der sich an seine Fahnen h\u00e4ngt. Aber in den st\u00fcrmischen M\u00e4rzn\u00e4chten kurz nach meiner Ankunft, wenn es nicht W\u00e4rme, sondern graupeliger Schnee war, den er mit sich f\u00fchrte, wanderten meine Gedanken beim Wachliegen und Lauschen zur\u00fcck in graue Vorzeit mit ihrer Verehrung von Sturm- und Windg\u00f6ttern, die mir pl\u00f6tzlich unglaublich verst\u00e4ndlich, ja, nat\u00fcrlich, erschien.<\/p>\n
Deren Herkunft spiegelt sich noch heute in ihren Namen wider. In Mittel- und Nordeuropa gibt es ja die Geschichten von Odin, Thor und Freya. Odin? Ein Sturmgott! Odin, Wotan, Woden sind Variationen seines Namens. Sprechen Sie sie einmal mit einem Hauch aus, so \u00e4hnlich wie bei \u201eWow\u201c. Dann merkt man \u2013 diese Namen sind ein Kind des Windes, man h\u00f6rt ihn darin klingen. Auch die Eiderente tr\u00e4gt solch einen Namen, weil sie den Gewalten Aegirs (=Eiders), eines Meeresriesen, auf der kalten, grauen See trotzt. Von Thor = Donar = Donner ganz zu schweigen. G\u00f6tter und Riesen sind Bilder f\u00fcr die Elementargewalten, die \u00fcber Jahrtausende hinweg das Leben der Menschen gepr\u00e4gt haben.<\/p>\n
Wenn ich<\/em> dem Wind eine Gestalt geben m\u00fcsste, w\u00e4re er ein b\u00e4rtiger, verr\u00fcckter expressionistischer Maler; so etwa nach dem Muster von Klingsor in der ber\u00fchmten Erz\u00e4hlung von Hermann Hesse. Ich stelle ihn mir vor:<\/p>\n Unsichtbar steht er auf riesigen Beinen im Meer vor der Insel. Drum herum toben die Wellen. F\u00fcr einen einzigen Moment kann ich ihn sehen. Seine beklecksten Leinenkleider flattern in der Luft. Unter dem d\u00fcstren Schlapphut w\u00e4chst ein krauser roter Bart hervor, die Augen funkeln zornig, wenn er mit Gewalt den Pinsel schwingt. Er malt die Salzwiese: Man sieht die Pinselstriche kr\u00e4ftig sich hindurchziehen: Schilfgr\u00fcn, silbrig, hier ein gelber Fleck, dort ein blassila Streif. Er malt das Meer: Grau, Blau, Gr\u00fcn aus satt in Farbe getunktem Pinsel; in Wirbeln obenauf schaumblasig geschlagenes Wei\u00df. Er malt die V\u00f6gel: Ein strahlendes Kreuz \u00fcber den Wellen, das ist ein Basst\u00f6lpel im wilden Flug. Was von den Borsten des Pinsels zuf\u00e4llig daneben sprenkelt, wird zu einem Schwarm Lachm\u00f6wen. Mit dr\u00f6hnendem Lachen kleckst er einen anthrazitenen Fleck an den Strand; er hat sich einen Witz erlaubt, das ist der Vogelwart in seinem Wollpulli. Dann ist die Vision verschwunden. Fort mit dem Wind..<\/p>\n Und nun stehe ich vor einer Schwierigkeit: Wie kann ich Ihnen den Wind sichtbar machen? Ich tue mein Bestes, Ihnen mit Worten einen Schl\u00fcssel zur Insel Trischen in die Hand zu geben, aber ich m\u00f6chte Ihnen auch ein sch\u00f6nes Bild, sozusagen als Wegweiser f\u00fcr die Fantasie, \u00fcbermitteln. Den Wind kann ich nicht fotografieren. Oder doch? Meine Pfeife hilft mir.<\/p>\n Sehen Sie ihn? Im Rauch, in den Pflanzen, in den Wellen spielt der Wind in tausend Gestalten. Welche nimmt er f\u00fcr Sie an?<\/p>\n\n\t\t